Boogieman

Escena 1. La brisa.
Boogieman está sentado en la parada del autobús. Pacientemente observa los coches pasar. Durante medio minuto mira hacia arriba. Zoom a la cara: tiene una expresión constreñida, con los ojos cerrados y la cara roja; como si hiciese fuerza. Se le escapan un par de gemidos dolorosos.
Llega una señora con el carro de la compra. Se sienta a su lado. Empieza a hablarle del tiempo, de política, de cotilleos. Boogieman no puede más y se ahueca. Un atronador sonido retumba mientras una fuerte racha de viento que sale de su culo despeina a la señora y dice: <<Boogie boogie>>. La señora tenía la boca abierta.

Retales del fin del mundo II

Y de nuevo retumban los tambores. Una pequeña porción de tierra vibra con poca emoción. Gotas agridulces resbalan y se sumergen en la vanidad de la locura. La cordura se convierte en moneda de cambio, y yo soy pobre. Alimento mis deseos de la única manera que hay: la febril y tenebrosa delicia de vivir de los sueños. Porque los sueños me acogen y me cuidan, forman parte de mí y nunca me traicionan; son la alegría suma condensada en un frasco de aguardiente, una pequeña nota de música bajo el  atronador rugir de las nubes. Y despierto del coma, anclado en un pasado reciente; reticente a los cambios del futuro, amante del tiempo de antaño.

Amartillo el fusil, lo coloco sobre el hombro, marcho sin parar. Alcanzo la cima, conquisto la sima y arranco de cuajo todo impulso de misericordia. Me respetan en todos los rincones del mundo, me temen hasta los más valientes; esos pobres jinetes apagan su música y dan media vuelta. Vuelo sin alas. Despierto.

La mañana es joven, queda mucho día por delante; pero todos saben que morir es inevitable. Ese pensamiento los mantiene con vida, les hace querer seguir adelante. Por lo menos, antes de que sea demasiado tarde. Cogen el dinero y corren, la euforia los posee con furia. Abrazan la locura del insensato, se abalanzan hacia su perdición. Cambian el aire por una par de monedas más, disparan arrebatando todo al vecino, o vecina, y aun así, más.

Más rápido, más fuerte, más sucio, más caro, más barato, mejor; se acabó la paciencia, ya no queremos hacer la cosas bien, sino antes que el de al lado. Chapuzas con estudios, albañiles robóticos, lectores inútiles; élites poderosas, pueblos desarmados por las mentes desalmadas, por la avaricia. Poderosos corrompidos por Él, llevados por el diablo en un acto radiante de misericordia, gracias, ¡oh Satán!, por llevártelos. Ansiaban el cielo despojando a las almas puras de su dignidad; reciben el infierno donde sin alma moran hasta el principio de los tiempos, hasta que todo vuelva a empezar y ocupar el lugar que les corresponde. Desperdicios humanos, basura intergaláctica, alimañas de clase alta. La Muerte es benévola y se los lleva, aunque se haga de rogar. Son humanos, sí, pero no merecedores de tal título. Cónsules hartos de cocaína, manchados de sangre por correspondencia, cobardes temerarios que arriesgan todo un imperio en pos de un futuro peor, para vivir mejor hoy; y morir bien sustentados de odio y papel verde, limpiándose el culo con el preciado billete morado en una pequeña parte del Estado.

Descienden del Olimpo los dioses, incapaces ante tal adversidad, qué fue del tiempo de honor. Antes no existía la paz, pero tampoco la escoria. Se vuelven al Olimpo, incapaces de recuperar la dignidad, derrotados por el intangible monstruo Cronos, reconvertido en mercados y dinero. Siempre dinero.

No merecemos ser llamados humanos, ni siquiera seres. Nos hemos convertido en nuestros verdugos, esos jinetes apocalípticos, y bailamos al son de las trompetas; cabalgamos hacia la puesta del sol, hacia el fin, más rápido que nunca. Desenfrenados, hemos dado rienda suelta a nuestra locura insana. Reímos mientras nos desintegramos en un mar de lágrimas, sangre y vísceras. Somos seres retorcidos que no conocemos el amor. Somos caníbales, indudablemente. Nadie es mejor que el otro, somos insaciables. No conocemos el perdón... Sin perdón. Sabemos muchas cosas, pero no sentimos nada más que odio. Y no sabemos a los extremos que el odio nos pueda llevar.

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Querido lector (o lectora) que hasta aquí has llegado: no pretendo ser tu profesor. Desóyeme pues realmente eres el bien, la amabilidad de una sonrisa desinteresada, la generosidad de un hombro donde apoyarse. No hagas caso a este insensato loco que desea ver desmoronarse a la humanidad para tener razón. No quieras tener razón, es mucho mejor ser feliz. Pero, joder, hazme caso en una cosa: nunca te maldigas, pues esa maldición es la más difícil de extirpar.

Retales del fin del mundo

Se acerca tormenta, una tormenta benévola; una tormenta de las que limpia el mundo. No de esas que arrasa con todo, no de esas que descargan sobre Guernica. Una tormenta limpia, suave. De esas que nos convierte en humanos cuando nos rebozamos en el barro y nos camuflamos entre los cerdos. Una tormenta que nos ayuda a crecer, que nos da paz. No truena, no nos reprende con la furia eléctrica; nos acaricia.

Siento el ritmo de la noche bajo mis pies. Hay bifurcaciones a lo largo de  todo el camino. Elijo no elegir, y así voy. Me avisan de una tormenta colorida, nada gris. Caso omiso, me hago el tonto. Craso error, soy realmente tonto. Empiezo a correr descalzo, desnudo, sin mirar atrás. Me doy de bruces con mi pasado. Salto, al ritmo de la noche. Un ritmo malévolo, sin gracia, atronador. Miro al cielo y ahí está el magnífico resplandor azul, grito que me lleve. Fenezco.

Echo de menos cierta nostalgia, echo de menos echar de menos mi hogar. Te echo de menos, y no sé por qué, nunca estuviste aquí. Hablo de cosas, de pocas cosas y apenas son importantes. Sólo quiero mirarte y, con suerte, que me mires. Ya nos pueden caer rayos y centellas, pasar una estrella fugaz o que arda el mundo; no pienso desviar mi mirada de tus ojos, tus labios. Siento algo extraño en mí, nunca antes sentido. 

Bueno, no voy a mentir; sí lo sentí, pero no eras tú, no cuenta. Curiosos Eros y Cupidos, malditos seáis todos por traerme lo que nunca pedí; por regalarme lo que está muy por encima de mí. Para ser ermitaño nací, pero el mundo me pide a gritos que esté junto a ti. ¿Sabes qué? Quizá lo haga, si me dejas.

Pero basta ya de mierdas, la tormenta llega imparable. No te resistas a ella, o será peor. Tampoco te unas a ella, o será aún peor. Espera impaciente las trompetas, espera a esos jinetes que lleguen al ritmo de Wagner, esas Valkirias renqueantes.

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Si has tenido la paciencia, o la bondad, de leer hasta aquí, me dirijo ahora a ti, lector (o lectora, puede que incluso prefieras que te llame Loretta). No me hagas caso, la tormenta será dolorosa y purgadora de todo bien; solo dejará en tu interior un vacío envenenado y lleno de quina; pero sobrevivirás a esos días oscuros y poco a poco renacerá de las cenizas de tu alma algo parecido al amor, o a la humanidad, y el día que vuelvas a sonreír, sin hipocresía, sabrás que la tormenta ya pasó y que podrás, de una vez por todas, ser libre y gozar.

The man who wasn't there

Escrita y dirigida por Joel y Ethan Coen

Cuando hay que afrontar este tipo de películas, de crímenes y personas comunes, sin nada de épica que ofrecer, es cuando el talento cinematográfico se eleva. El ritmo pausado y sin prisas que los Coen imprimen a esta película únicamente se ve superado por la fuerza titánica del reparto, en especial Billy Bob Thorton. Y no exagero al decir que la fotografía en blanco y negro es una pequeña joya que nos transmite al expresionismo alemán y, por consiguiente, al cine negro de The third man.

Las referencias que he podido vislumbrar son muy variadas y la verdad es que no desmerecen. Psycho es un gran referente en el inicio del film. Ed Crane, el protagonista absoluto, tiene un aire de Humpfrey Bogart, con un cigarrillo en la boca –o en la mano. Y hasta aquí puedo leer.

Luego está el trabajo de los siempre polifacéticos hermanos Coen. Esta es ya la segunda cinta suya que he visto con el mismo problema, un único y simple problema, el final se alarga en demasía, la otra es O Brother! Where art thou? Por otro lado, este trabajo está muy relacionado con otros dos anteriores tanto por el argumento (un fantástico refinamiento de su ópera prima, Simple blood) como por su mafiosos, aunque esté escondido y sea necesario buscarlo (un perfecto camuflaje para colarnos un Miller’s crossing de pequeña monta). Aunque este sea uno de los trabajos serios de los hermanos, tiene esa pequeña dosis de humor relajante, que quita tensión y nos hace olvidar por un momento todo el chaparrón que le está cayendo a Ed, el pobre y callado Ed. Y, finalmente, el surrealismo característico de estos cineastas que consiguen endosarlo hasta en las más verosímiles historias. Unos genios, unos talentos.

Por otro lado nos encontramos con las mujeres. Hay dos, y qué dos. Frances McDormand y Scarlett Johansson. La primera es la responsable de abrir la caja de pandora, la primera gran pecadora –con James Gadolfini, nada menos– y que ve reducido su personaje a la omnipresencia imaginaria; está ahí, pero no la ves. Y la segunda, quizá el personaje más flojo, es la bella Birdy que, al contrario que Doris Crane, ve cómo crece su personaje con el paso de la película. Johansson es mi debilidad en esta película –junto con el gran Jenkins–, pero no por nada sino porque es ella.

Y finalmente llegamos al quid de la cuestión. Por qué, tras una hora perfecta, se empeñan estos hombres en alargar el final, a estirarlo y darlo de sí. Quizá querían impregnar un poco de moral, una pizca de moraleja y convertir este relato en fábula, eso no lo sé. Os lo dejo que lo juzguéis vosotros, pues la opinión de un servidor no debe ser la única opinión, o me malcriaréis. 

Salvaje y fácil

Intentas comprender las razones, el por qué. No entiendes nada. Miras la carretera, vacía, desierta. Te preguntas cuándo, cómo. Las respuestas no llegan. Primos cabalgas sobre metal y carburante, sobre la vibración de la velocidad. Sientes el viento en la cara. Olvidas por un momento, te sientes libre. Pero en seguida la monotonía del motor penetra en tu mente. Y de nuevo llegan las preocupaciones. Intentas entender las razones. Pero no puedes. Aumentas la velocidad. Pero sigues pensando, quieres no sentir. Entonces, vuelves a caer. Coges la hierba, la coges y viajas. Muy lejos, muy lejos. Sigues pensando, aunque ya no entiendes ni el problema. Y de repente todo se reorganiza. No entiendes la ignorancia de los demás, no entiendes cómo los demás no entienden tu punto de vista. Creen que eres un salvaje, que naciste así. Demasiado brutal, demasiado animal. A pesar de todo, les compadeces. Pero, sin comerlo ni beberlo, el problema acaba contigo. Sin sentirlo, de repente no existes, has realizado el último viaje. 

Canto a Viridiana

Con los dedos amarillos,

La frente muy blanca

Y una ternura de santa,

¡Oh, Viridiana, mala estampa!

Sin complejos de resaca,

Ni azulejos en la saca,

Con miedo corpóreo

E ilusión de fe desatada,

¡Oh, Viridiana, buena samaritana!

Amiga de los menos,

Compañera de los más,

Del clero al cielo quisiste llegar,

¡Oh, Viridiana, la ayuda es vana!

Flagelada en comisura,

Rubia de verdad,

Monja de clausura

Amante de la verdad,

¡Oh, Viridiana, serás vengada!